27 02 2010

Bajo la cama encontré polvo y zapatos viejos,
encontré papeles viejos y piezas de rompecabezas,
encontré tickes de resentimiento guardados,
pases de melancolia y unas cuantas botellas de aquellas que otorgan resaca emocional.

Encontré una bolsa plástica y arena de mar,
varias tuercas y unos cuantos pañuelos que he llorado.
Encontré páginas con poemas,
y los ejercicios de matematíca que solia hacer.
Encontré mi agenda con viejas citas a cafes y promesas sincuplir aún,
llenos de relatos maravillosos sobre viajes al mar, y junto a ellos,
la espuma del mar aun era blanca.

Encontre aquella caja azul inspirada por Francisco de Asís,
y dentro de ella unos cuantos pedazos de canciones tocadas por aquella guitarra sin cuerdas.

Y es que encontré varias cosas ahi guardadas.

Saqué un ticket de resentimiento y guardé el libro de ira que había escribo,
saqué tambien las canciones viejas y las citas al cafe.
Guardé el trabajo y escondí tras los zapatos,
un collar de preocupaciones.
Saqué el pañuelo y lo devolví húmedo una vez más.

Saqué también papeles viejos y escribí nuevos garabatos…
Acompañandolos de nuevos sonetos de esta nueva vida
que no es tan nueva.

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Prefacio: El Restrato de Dorian Gray

13 07 2009

El artista es el que crea cosas bellas.
Descrubir el arte, ocultando al artista, esa es la finalidad del arte.
El crítico es aquel es aquel que puede interpretar, con diversos estilos o nuevos elementos, su impresión sobre las cosas bellas.
Tanto las más elevadas, como las más bajas formas de la crítica, vienen a ser una especie de autobiografía.

Los que descrubren un sentido torpe a las coass bellas, es porque llevan en sí la corrupción, sin ser poseedores de ningún encanto. Y eso es un grave defecto.

Todo el que encuetra bellos significados en lo que es bellos, es porque es culto. Para estos hay esperanza.
Son elegidos aquellos para los cuales la belleza solo significa belleza.

No existen libros morales o inmorales. Los libros están bien escritos o mal escritos. Eso es todo.

La aversión del siglo diecinueve hacia el realismo, es la ira del Calibán al ver su cara reflejada en un espejo.
La aversión del siglo diecinueve hacia el romanticismo, es la ira del Calibán al no ver su cara reflejada en un espejo.
La vida moral de un hombre forma parte del tema que interpreta el artista; pero la moralidad del arte consiste en el manejo perfecto de un medio imperfecto. El artista no desea atestiguar nada. Hasta las verdades pueden probarse.
El artista no tiene inclinaciones éticas. Una tendencia hacia la ética en el artista, se convierte en un amaneramiento imperdonable en un artista. El artista nunca es morboso. El artista puede expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son para el artista los instrumentos del arte. Vicio y virtud son para el artista, los materiales del arte.
Desde el punto de vista de la forma, el arquetipo de todas las artes es el arte del compositor musical. Desde el punto de vista de los sentidos, el arquetipo es el actor.

Todo arte es, simultáneamente, superficie y símbolo. Los que bucean bajo la superficie, lo hacen por su cuenta y riesgo. Los que descibran el símbolo, lo hacen por su cuenta y riesgo.

Es el espectador, y no la vida, lo que en realidad refleja el arte. La diversidad de opiniones acerca de la obra de arte, demuestra que la obra es original, compleja y vital.
Cuando los críticos no están de acuerdo, el artista está de acuerdo consigo mismo.

Se puede perdonar a un hombre el hacer alguna cosa útil, siempre que no la admire.
La única disculpa por hacer cosas inútiles, es el sentir por ellas una atracción intensa
.





Colgando en tus manos

15 06 2009

Tu sexto sentido sueña conmigo
Se que pronto estaremos unidos.
Esa sonrisa traviesa que vive conmigo
Se que pronto estaré en tu camino…





Locura

4 06 2009

Locura lo traducimos como una condición inusual en la que percibimos todo de manera inusual, nos alejamos del marco de referencia actitudinal e ideológico que la sociedad misma ha creado. Estar loco significa estar “mal”.. Sin embargo la locura solo significa una amplificación de las emociones y de las impresiones.

Los amantes son locos, los deportistas extremos son locos, los escritores son locos, los musicos y artistas son locos, locura significa pasion, locura significa gozo.

Todos somos locos en algun momento, todos podemos ser capaces de ver la belleza y la maravilla de las cosas, y encontrarla en cada instante, en cada acción, en cada objeto.

La locura nos inspira… El escuchar de verdad, el escuchar y percibir los sonidos de la ciudad, el escuchar esa musica que está en el entorno, en esa perfección con la que se situa cada nota, cada palabra, cada frace y oracion. Cada letra, cada figura, cada paso, cada movimiento, cada simple movimiento.

La belleza de ese movimiento con el que tus manos arreglan tu cabello, ese movimiento con el que diriges tu mirada hacia abajo y la levantas de repente para escapar de mi. El sonido del viento cuando estas alli. La forma de tus pecas, de tu cabello y de tu fino y delgado cuello, tus manos que juegan con las mias y que anhelan mas tiempo.

Te vivo de manera amplificada, cada sentido enfocado hacia ti, me hace sentir más, hasta donde la imaginación me permita.

Dulce locura, dulce amplificación que está conmigo. Dulce inspiración que me brindas, dulces los momentos que pienso en ti… Y de manera amplificada, esos pensamientos me llevan en un torrente de colores esparcidos y difuminados a través del aire hasta la microscopica planicie de tus mejillas.

Toda una obra de arte.





REQUIEM POR UN POETA [Manlio Argueta]

29 04 2009

Tu que vas por el mundo en la hora del sueño.
Marchas con alegria. Saludas con una flor
Iluminada por tu sonrisa de nino malo.
Tu que hablas con los vagabundos. Haces poemas.
Das de beber al sediento en las noches dificiles.
Tu que deseas congraciarte con la humanidad. Repites
Homo hominis lupus y sin embargo nada tienes.
Por el camino vas dejando todo. Tiemblas de frio.
Ves en el amigo la mejor estrella.
Compartes la camisa. Te das en la poesia.
Te queda sucio el cuerpo, el polvo de la luz;
Lees orlando fresedo en las paginas literarias
Pero por dentro te nacen rios entre lirios.
Y descubres el oficio de ser hombre.
Se que resulta dificil ganar el pan de cada dia
(danoslo hoy perdonanos). Y peleas con los perros;
pero alzas los brazos \en direccion al aire
hacia donde palomas en bandadas
miran con sus ojillos de encendidas luciernagas.
Y tu las miras tambien, en la hora del cazador.
Y tu las miras en la hora que nos roban el corazón.
No hay alternativa. Robas el pan al llanto, !ladronzuelo!
Es la palabra de siempre. Luego, el himno de batalla;
Miradme no me queda nada salvo salvo mi fama de bandido,
Y mi piel cantadora, alma mia, alma mia el dia que me olvides.
Lavas el aire con tu rostro de agua fresca.
Cuando eres el primer perfume de la madrugada.
Cuando eres malherido constante. Figura malherida.
Copa de luz enferma. Incomprendido por el puñal de la noche.
Asi te mueres, la suciedad del tiempo
Cae sobre tus formas de poeta.
Temes al soplo de la soledad. No sabes
Adonde ir. No sabes si naces para el vuelo

Y hay que robar el pajaro cautivo. Por eso
Cuando llueve sobre la hierba, cuando los clarineros
Dibujan el perfil de la manana, cuando las cigarras
Entonan la misa de los desaparecidos,
Hacen tu vaso limpio y los ojos que velan.
A veces eres piedra mojada por la niebla del vino.
Inaccesible bondad o angel de la guarda
Que no sabe a quien cuidar. Y entonces caminas.
Buscas la soledad en el sueño de viajero sin alas.
Y alla lejos, nos disputamos con nuestros propios deseos
La espina de pescado, pero no, el caro sorbo de agua,
El duro pan, el encierro.
Igual nos saludamos con el mismo sombrero.
Despiertas en las calles
Con ramos de flores !buenos dias! Y saltan
Las estrellas humedecidas por la noche.
Tus pies navegan en octubre. Navio de otoño.
Mar tocado por el oro de las hojas agónicas.
Mientras un ciervo besa la mano de los niños
Y la bondad es como la fruta roja del bosque.
Asi vas niño loco. Tirapiedras querido.
Niño sin memoria. Angel castigado por Dios.
Niño de las golondrinas. Caja de musicalidad.
Elevador de lunas, santo de los diez centavos.
Misa de ron. Poeta en las alas de la madrugada. Niño loco
Entre hojas de eucaliptos. Hermano de los miserables.
Tu que vas por el mundo en la hora del sueño
Por esas calles de san salvador banadas por la luna llena.
Das pasos de niño, de vuelo recien inaugurado,
Cuando la noche es oscura, el corazón es temeroso
Y mañana sera otro dia.





Post card

29 04 2009

Manlio Argueta (El Salvador, 1935)


Post card

Mi país, tierra de lagos, montañas y volcanes,

pero no vengas a él
mejor quedas en casa.

Nada de mi país te gustará. Los lirios no flotan

sobre el agua.

Las muchachas no se parecen a las muchachas

de los calendarios.

El hotel de montaña se cuela como una regadera.
Y el sol ¡ah, el sol! Si te descuidas te comemos en fritanga.
Los niños y los perros orinan en las puertas de las casas.
Los mendigos roban el pan de los hoteles:

Puedes morirte de hambre,
puedes morirte de cólera,
nunca de muerte muerte.

Luego los francotiradores, las bombas en los automóviles,

los puentes dinamitados.

Cierra la puerta a las tres de la tarde.
Con dinero no salgas a la calle, no te pongas reloj:
Puede salirte un ladrón
y timarte con el premio de la lotería.
Ah, y cuida de decir que mi país es una mierda,
te amarraríamos a un poste de la esquina

y te violaríamos,

¡después te sacaríamos las tripas de una cuchillada!

Cuida que no te coja un cambio de gobierno,
¡válgame Dios! Mejor quedas en casa.

Pero mi país es tierra de lagos, montañas y volcanes.
Si sales dos kilómetros fuera de la ciudad
te encontrarás con tigres y culebras,
avispas ahorcadoras, escorpiones, arañas.
Es preferible estar en la ciudad

y respirar el humo de los autobuses,

escuchar el claxon de los automóviles
o el pregón de los vendedores ambulantes.

Mi país, tierra de lagos, montañas y volcanes
pero no vengas a él si deseas conservar la vida.

Puede morderte una culebra.
Puede comerte un tigre.

mejor quedas en casa y no gastas en hotel ni en avión.
Te sacaríamos los ojos y te los comeríamos.
O una bomba, una bala perdida,

una flor con dinamita.

Y tus huesos comidos por las hormigas…
Y tus huesos comidos…
Y tus huesos…
y tus… y…





No White Flag

25 04 2009

Cantando.. a todo pulmon.. para ese ser que se autodenomina como  “imaginario”…


I know you think that I shouldn’t still love you,
Or tell you that.
But if I didn’t say it, well I’d still have felt it
where’s the sense in that?

I promise I’m not trying to make your life harder
Or return to where we were

I will go down with this ship
And I won’t put my hands up and surrender
There will be no white flag above my door
I’m in love and always will be

I know I left too much mess and
destruction to come back again
And I caused nothing but trouble
I understand if you can’t talk to me again
And if you live by the rules of “it’s over”
then I’m sure that that makes sense

I will go down with this ship
And I won’t put my hands up and surrender
There will be no white flag above my door
I’m in love and always will be

And when we meet
Which I’m sure we will
All that was there
Will be there still
I’ll let it pass
And hold my tongue
And you will think
That I’ve moved on….

I will go down with this ship
And I won’t put my hands up and surrender
There will be no white flag above my door
I’m in love and always will be

I will go down with this ship
And I won’t put my hands up and surrender
There will be no white flag above my door
I’m in love and always will be

I will go down with this ship
And I won’t put my hands up and surrender
There will be no white flag above my door
I’m in love and always will be